La lecture, l'écriture, la littérature, quelques poèmes, deux ou trois idées enfin, comme autant de baumes pour nos âmes meurtries.
Ils sèment la confusion, font germer les doutes et exploitent des vérités transgéniques dont on ne sait rien des effets qu'elles peuvent produire sur la santé mentale.
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Des brumes bleues de l’Est, telle une fée qu’on attend plus, Elle m’est apparue dans un sourire radieux. Le visage amène, les bras et les mains tendus, Elle me dit la vie et l’amour…avec les yeux. C’était à Paris. Au café-resto Jaurès. Sa présence inondait...
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A la réflexion, il ne croit en rien. Ni en Dieu, ni en l’homme. A coté, loin des dogmes, Rétif, retors et mauvais citoyen, Capable du mieux mais aussi du pire, Hâtant la fin, prolongeant les plaisirs, Il n’aime que l’amour. Sans illusion, ignorant le...
Lire la suiteComment ne pas s'interroger quand elle évoque son ex en regardant un voilier qui gagne le large ? Comment composer avec ces fantômes qui rôdent autour d'elle comme s'ils avaient encore quelque chose à ajouter ? Pourquoi son passé est-il si présent ?
Lire la suiteCioran, c'est bien aussi. Fameux, même ! Mais plus tard. Quand je n'aimerai plus. Je ne sais pas...
Lire la suiteChez Nadine et Benoît, J’arrive. On s’embrasse. On est contents de se voir. On va refaire le monde, préparer le grand soir. On va parler de tout, de rien, et on va boire A la santé des cons, à leur vie dérisoire. On va communier sur l’autel de l’illusoire....
Lire la suiteJe lis les "âmes grises" de Philippe Claudel. Une écriture à se damner...
Lire la suite08/09/2011 Poème 1. Seul… Loin. Ailleurs. A côté. En marge. A la limite. En dehors. A distance. Sur le fil. M’en fous… M’est égal. Rien… Tout ! Et puis rien… Un regard. D’une femme. Et puis rien… Les gens parlent. Les gens disent. Les gens disent n’importe...
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