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12 septembre 2011 1 12 /09 /septembre /2011 19:04

Comment ne pas s'interroger quand elle évoque son ex en regardant un voilier qui gagne le large ?

Comment composer avec ces fantômes qui rôdent autour d'elle comme s'ils avaient encore quelque chose à ajouter ?

Pourquoi son passé est-il si présent ?

 

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10 septembre 2011 6 10 /09 /septembre /2011 15:28

Cioran, c'est bien aussi. Fameux, même !

Mais plus tard. Quand je n'aimerai plus. Je ne sais pas...

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9 septembre 2011 5 09 /09 /septembre /2011 18:54

 

 

 

 

Chez Nadine et Benoît,

    
    
    J’arrive. On s’embrasse. On est contents de se voir.

    On va refaire le monde, préparer le grand soir.
On va parler de tout, de rien, et on va boire
A la santé des cons, à leur vie dérisoire.

    On va communier sur l’autel de l’illusoire.
Se moquer des dieux, célébrer le provisoire.

    Rire des institutions et des gens de pouvoir.
De leurs travers, de leurs mensonges, de leurs déboires.
On va déjouer leurs pièges, les ententes collusoires.

    On va donner de l’importance à l’accessoire.

    On va surtout s’en foutre et, encore pour un soir,
Jouir pleinement de la vie et à la mort surseoir.

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9 septembre 2011 5 09 /09 /septembre /2011 18:14

Je lis les "âmes grises" de Philippe Claudel.

Une écriture à se damner...

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8 septembre 2011 4 08 /09 /septembre /2011 18:08

08/09/2011

 

Poème 1.


Seul… Loin. Ailleurs. A côté. En marge. A la limite. En dehors.
A distance. Sur le fil.
M’en fous… M’est égal.
Rien… Tout ! Et puis rien…
Un regard. D’une femme. Et puis rien…

Les gens parlent. Les gens disent.
Les gens disent n’importe quoi. Des trucs sans importance. Des trucs qui font rire. Des histoires !
Ça me fait rire ! Intérieurement… C’est secret. C’est un rire à moi. Pas le montrer…

Un couple. On ne sait pas…
Lui veut. Elle.. On ne sait pas. Elle veut un peu. Elle attend.
Puis, elle n’attend plus…

Le petit grain de sable. La faute…
Quelque chose qui casse ! Qui casse ce publiquement correct !
Qui casse l’ennui… Je l’attends !
Ça y est ! L’enfant ! L’enfant bouge ! Il a bougé !  
Et il dit qu’il s’ennuie…

Seul au restaurant…

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  • : Le blog de effluve
  • : La lecture, l'écriture, la littérature, quelques poèmes, deux ou trois idées enfin, comme autant de baumes pour nos âmes meurtries.
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